Motorcycle Chronicles - The Flight

The Flight

Dizem que, quando morremos, deixamos cá tudo, dizem que a morte é o fim de todas as coisas e há também quem diga que há vida para além da morte. Esta história não vai dizer nada disso. Vai dizer, só, que há casos em que a vida e a morte são um contínuo. Uma só e a mesma coisa.

Cartwright desliza a uma velocidade considerável na sua moto de alta potência. Vai engolindo o asfalto da serra propositadamente sem capacete. Agarrada a ele, fazendo no seu tronco toda a força que consegue com o anel dos seus braços, Judy sorve o ar fresco da manhã e cai-lhe uma lágrima porque também não usa capacete. Quando Cartwright chega ao miradouro, no cimo da serra, faz duas reduções com a caixa de velocidades, sai para o terreiro que serve de escapatória, é terra batida, trava, faz meio peão e quando estaca a moto está paralelo ao precipício de uma ravina com mais de 200 metros de altura. Ao lado deles um verde de cortar a respiração e um silêncio cheio de paz e promessas. Ficam uns momentos abraçados sem dizer uma palavra e completamente imóveis contemplando o esplendor da paisagem até que ela diz, Adoro a subida contigo, sabe-me a vida, adoro esta paisagem contigo, sabe-me a vida. Cartwright vira-se, fica sentado na moto de costas para o guiador, de frente para ela e diz-lhe, Adoro a vida contigo. E beijam-se longamente, profundamente, até se sentirem saciados. Depois, Cartwright volta a ligar a moto e descem tranquilamente. Agora já não lhes interessa a adrenalina da subida e do risco. Só o prazer de estarem juntos a deslizar pela consciência da partilha.

Richie Cartwright herdou do pai o gosto por motos de alta velocidade e mulheres generosas de formas. Desde pequeno que sabe conduzi-las, às motos, repará-las, fazer-lhes a manutenção. Passou manhãs e tardes infinitas à procura do trabalhar certinho, perfeito. Hoje, uma moto destas não lhe oferece dificuldades nem surpresas. Conhece-lhes os sons, os ruídos, as manhas e adivinha-lhes os problemas. Conhece-lhes os corpos melhor do que o seu. Fazem parte da sua vida no lazer e no trabalho porque escolheu trabalhar comprando, vendendo, reparando e recuperando motos de alta velocidade. As mais modernas, as mais antigas, as vintage e as peças de museu. Todas com seus segredos, seus encantos e suas maleitas típicas. Todas dignas da sua atenção, da sua dedicação, do seu carinho. É mais do que o seu trabalho, é a sua vida.

Quando Cartwright conheceu Judy, era ainda um jovem, mas soube logo que aquela era a mulher da sua vida. Tinha as ancas largas e roliças e os seios redondos e generosos, a cara pálida e arredondada e os olhos muito azuis e circulares a quererem ver a vida toda num só olhar. Falava muito, dançava com ele e vivia bem com a sua imagem e a ideia que tinha de si. Era expansiva e alegre. Cartwright gostou disto tudo, em particular da generosidade das formas, mas o que mais o cativou foi ter gostado de andar na sua moto. Mostrou-se logo confiante, quis experimentar, Não mostrou medo nem se fez esquisita. Avançou para a moto, avançou para Cartwright e ele recebeu-a nos braços e no assento à velocidade de uma vida.

Passaram-se duas décadas. Cartwright e Judy fizeram milhares de quilómetros juntos, fizeram dois filhos e uma vida partilhada e têm o mesmo e antigo gosto pelo vento frio na face a lembrar-lhes que estão vivos. O seu passeio preferido é ao miradouro no alto da serra. Ficam parados a ver o voo das aves de rapina. Segue sempre uma um pouco mais à frente e outra mais atrás e ligeiramente acima como que vigiando a primeira.

- Gostava de voar assim contigo, Richie.

- Gostava de voar assim contigo, Judy.

Um dia Cartwright chegou a casa, agarrou nos miúdos, beijou-lhes as faces, atirou a mais nova ao ar, beijou longamente Judy e disse, Como foi o teu dia meu amor? Tinhas uns exames... Tinha, Richie, tinha... As lágrimas rolaram-lhe pela face, fez um silêncio longo abraçada a ele e quando recuperou as forças, desabafou, Estou a morrer, meu amor. Não é cancro, tanto que eu temi o cancro, é uma doença degenerativa. Dão-me dois anos, no máximo. Pediram que fosses lá, querem que autorizes comigo uma série de exames, vão aproveitar para estudar e querem dar-te instruções para me acompanhares.

Cartwright e Judy debateram-se com a ideia durante três semanas. Ele foi ao hospital com ela e ouviu os médicos e informou-se e percebeu o caminho de decadência que os esperava. No regresso chorou e fingiu que eram lágrimas provocadas pela deslocação do ar. Decidiu fazer o que fosse preciso. Decidiu, primeiro, decidir o que era preciso. De Judy, só ouviu um pedido, Não me deixes sofrer, meu amor, não deixes que me roubem a dignidade, quero sempre ser livre e altiva como as aves de rapina na serra.

O dia nasceu brilhante e cristalino. A manhã está fresca e gloriosa. Boa para voar. Cartwright acelera pela serra acima, o vento fustiga-lhe a face, faz as curvas com algum risco mas a experiência permite-lhe manter a segurança. Judy agarra-se a ele com mais força ainda do que é habitual, encosta a face às costas dele e fecha os olhos. Cartwright faz uma redução, a máquina ganha força, o som do escape é poderoso, ele desfaz a curva que dá para o terreiro do miradouro, acelera tudo o que a moto tem para dar e ao aproximar-se do precipício da ravina não hesita... voa. No ar, a vida e a morte unem-se. Esta é a continuidade daquela. Um silêncio absoluto envolve a suspensão momentânea do trio alado. Pouco depois, duas aves de rapina, ao longe, ouvem um estrondo e levantam voo. O silêncio retorna e envolve de novo o Universo. As aves planam uma por cima da outra. Cartwright e Judy sorriem-lhes mas desta vez já conhecem a sensação. Do voo.

jpv

O Clã do Comboio - Operação Coirato Feliz

Operação Coirato Feliz

A ideia, justiça lhe seja feita, foi do VM. Um belo dia, entra no comboio pela manhã e diz com aquela natural lata que o caracteriza, Um dia destes podíamos sair em Vila Franca e ir aos coiratos. Àquela hora pareceu indigesto mas não impossível. Para o Clã não há impossíveis. Acertou-se logo ali o dia. Traçou-se um plano. A ideia era apanhar o interregional das 18:18 de regresso a casa, sair em Vila Franca de Xira, ir aos coiratos e apanhar o regional seguinte, o que sai de Lisboa às 18:48. Meu dito, meu feito.

Quando chegámos a Vila Franca, saímos do comboio e fomos ao encontro do VM que já tinha ido desbravar terreno com o JJ para a Taberna dos Coiratos. Ia o Escritor, o Rapaz do Fato Cinzento, a Rapariga do Riso Fácil e a PL. O Rapaz do Fato Cinzento não largava o telemóvel. Soubemos mais tarde porquê. Quando encontrámos o VM, ele estava esquisito, tinha um sorriso engraçado, os olhos muito pequeninos e vermelhinhos e o passo a cinco e três oito. Veio-nos buscar à estação e lá explicou que já tinha estado nos coiratos e nos tintinhos com o JJ. Não parava de dizer, Vocês vão detestar aquilo, mas é típico. Quando lá chegámos, o Rapaz do Fato Cinzento saiu a correr. Achámos que ele estava a ficar tontinho, mas percebemos tudo quando ele regressou trazendo consigo a Senhora da Revista de Culinária. Foi uma surpresa fantástica. Ela tinha perdido o interregional, mas apanhou o intercidades e foi aos coiratos connosco.

A Taberna é surreal e muito típica. Uma porta velha, um corredor muito comprido e escuro que vai dar para o que em tempos foi um pátio e que agora está coberto. Um balcão ao fundo de frente a toda a largura da casa onde só se servem copos de vinho e cervejas. Nada que envolva máquinas, nem imperiais, nem cafés. Há cartazes de touradas antigas, mesas diversas, dois frascos de piri-piri. Ou melhor, um frasco e uma galheta como lhe chamou o senhor que estava a servir copos. Um ambiente rural e ribatejano, com velhotes e gente nova de volta dos coiratos. A um canto, um pequeno fogão separado de nós por um vidro com um buraco para se fazer o pedido. Fazer o pedido é simples. Lá não se serve mais nada. Só coiratos. Então uma pessoa aproxima-se do vidro e diz um número: 3, 4, 5. O número que disser é o número de sandes que leva. O homem que cozinha os coiratos, muito bons, de resto, sua abundantemente para cima deles, mas acho que eles nem sabiam tão bem se não fosse assim. Uma sandes e um copo de vinho custam 1,5€. O VM pagou as primeiras sandes com o copo de vinho. A PL quis pagar a rodada seguinte, mas o Escritor adiantou-se, depois a PL foi ao balcão e teimou que queria pagar uma rodada. É mulher danada, disse o homem atrás do balcão. E ela pagou. E depois foi a vez do Rapaz do Fato Cinzento e depois da Rapariga do Riso Fácil. Quando abandonámos o local, a nossa mesa estava cheia de guardanapos daqueles pequeninos e cheios de goma que, em vez de limparem, espalham a gordura pela cara, rodelas de vinho e copos vazios. Fizemos vários brindes e a PL surpreendeu-nos a todos com um penalti à moda antiga. O Escritor, de cada vez que bebia, batia com o copo na mesa e fazia, Ahhhh! O VM, à saída, virou-se para umas pessoas e falando de nós disse, Desculpem lá, há aí tanta mesa de camponês tão limpinha e logo estes intelectuais é que parecem uns animais! Noutra altura tínhamos-lhe dado uma coça, naquele dia limitámo-nos a rir.

Fomos apanhar o regional seguinte onde sabíamos que vinha a Rapariga com Brinco de Pérola. Quando o comboio chegou, o Rapaz do Fato Cinzento irrompeu por ele a dentro a gritar o nome da Rapariga com Brinco de Pérola muito alto. Logo atrás dele ia o Escritor a fazer o mesmo. Ela ficou mais do que corada. As pessoas estavam um tanto incrédulas. Tentámos correr com as pessoas dos bancos para nos sentarmos, mas não resultou. Então resolvemos ir todos em pé a conversar. E assim foi... e, no entretanto, fomos distribuindo cartões de visita do blogue enquanto o Rapaz do Fato Cinzento dizia, Hoje sinto-me tão desinibida. A Senhora da Revista de Culinária tirava fotos e chorava de riso. Acabámos por nos conseguir sentar. O VM ia encostado ao vidro, com um ar alucinado e o cabelo todo despenteado. Parecia o ALF. O VM e o Rapaz do Fato Cinzento começaram a gozar com a Rapariga com Brinco de Pérola por causa dela falar francês. Perguntaram se ela tinha trazido a valise de carton e se era sadomasô (com tentativa de pronúncia francesa) e foi nesta altura que ela aplicou uma das suas famosas caneladas no Rapaz do Fato Cinzento que ficou marcado para todo o sempre. A Rapariga do Riso Fácil resolveu desinibir-se e vai daí esticou as pernas e assentou os pés no colo do Rapaz do Fato Cinzento. Este por sua vez meteu-se com o Picas e o seu anel e perguntou-lhe se ele era motoqueiro. A resposta não se fez esperar: Motoqueiro não, Motard! Ao fundo ia a brigada da laca chefiada por uma velhinha que se partia toda a rir até que aconteceu um momento inesquecível de entre todas as inesquecíveis loucuras desse dia.

O Escritor e o Rapaz do Fato Cinzento repararam numa moça toda jeitosa que ia uns bancos mais à frente sentada ao comprido com as pernas esticadas por cima dos bancos. Como não conseguiam vê-la bem porque estavam sentados, começaram a fazer exercícios de ginástica do tipo levantar e sentar, 1, 2, 3, para cima. 1, 2, 3 para baixo. Claro que enquanto estavam em cima miravam alarvemente a rapariga que se ia rindo deles e das lindas figuras que estavam a fazer.

Saímos em loucura do comboio com a PL e o Escritor a contarem anedotas. O Rapaz do Fato Cinzento chamava por uma desconhecida, Vanessa! Raquel!... e ela nada. A Rapariga do Riso Fácil desinibiu-se de vez e disse-lhe, Olha lá, eu sou gira, não sou?

A Rapariga com Brinco de Pérola teve uma grande demonstração de carinho da nossa parte e, ao mesmo tempo, deve ter passado uma das maiores vergonhas da sua vida.

Eu acho que o VM teve uma excelente ideia e acho também que, depois de um dia de trabalho intenso, umas quantas graçolas e brincadeiras inofensivas fazem bem à alma e ajudam a aproximar as pessoas. E isso é bom porque nós, humanos, nascemos sozinhos, morremos sozinhos e passamos grande parte das nossas vidas sozinhos ou envolvidos em problemas. Esta solidariedade do Clã do Comboio, além de todas as outras vantagens é absoluta e miraculosamente libertadora e... como diziam os gregos, catártica!

O Clã do Comboio - Tristeza

Tristeza

Era um dia como outro qualquer. Vozes cristalinas, conversas entusiasmadas, o SuperPicas estava connosco, as histórias multiplicavam-se, o ambiente estava, como sempre, cordial, bem disposto, uma alegria no estar e uma vontade de estarmos juntos. Que me lembre, ia o Escritor, A Rapariga do Riso Fácil, o Rapaz do Fato Cinzento, a PL, a Rapariga com Brinco de Pérola, a Senhora da Revista de Culinária, o JJ, o Homem da Mala Térmica, o Américo e o RB.

Um telefone tocou. Foi o da Rapariga do Riso Fácil. Ela levantou-se e atendeu e quando regressou junto a nós era já outra mulher. Vinha constrangida e triste. Soubera, entre nós, que perdera para sempre um familiar querido e chegado.

Foram talvez e até hoje, os momentos mais insuportáveis do Clã do Comboio. E não foi porque não compreendêssemos ou porque se quebrasse a união, a solidariedade ou a alegria. Não foi nada disso. Foi só por causa da impotência. A impotência da vida perante a inexorabilidade da morte e a impotência de pouparmos a Rapariga do Riso Fácil ao sofrimento e à tristeza.

Ela fez um esforço enorme para resistir, para que a viagem fosse tão normal, natural, quanto possível. E nós tentámos animá-la, dar-lhe força, coragem, traçar com ela um plano de regresso a casa. É evidente que a nossa solidariedade se manifestou de novo, mas contra esta tristeza, contra esta força avassaladora da morte, há pouco a fazer.

Sabes, miúda, ultimamente andas particularmente bonita e feliz. Já todos reparámos nisso. Além da tua alegria de todos os dias, vive em ti um entusiasmo especial. É isso que queremos não percas. Sim, precisas do teu luto. Mas não percas nunca, não deixes nunca que se sufoque, aquilo que faz de ti uma pessoa especial para todos nós: a tua genuína e quase ingénua alegria de viver. Estamos contigo, sabes isso. Estaremos sempre!

Pelo Clã, o Escritor.

Agenda

Uma cedência e uma simpatia do VM (Clã do Comboio) cuja agenda invejo. Só não percebi se o 01 quer dizer "Uma vez" ou "Primeiros!" Tenho de descobrir onde é que se vendem estas preciosas agendas que já trazem as coisas importantes pré-agendadas! Ó VM, pensando bem, não sei se te invejo. Fevereiro???... Ena pá, tão longe que isso vem!

Fábula da Cigarra Enquanto a Formiga Dormia

Fábula da Cigarra Enquanto a Formiga Dormia

Foi na primavera dos teus braços, enquanto a luz da vida despontava, que encontrei esse bosque de carícias e afagos a retemperar uma alma perdida e ansiosa e capaz de amar. E foi no florir sumptuoso de cores e emoções que bebi a tua água por entre sussurros e palpitações. E os passarinhos cantavam nesta história e ao fundo, num simulacro de efeitos especiais, Julie Andrews cantava a música do meu coração. E houve vivas e saudações, sombras frondosas e naturezas presentes, e houve todo o pólen, toda a magia na fábula da cigarra enquanto a formiga dormia. Adensou-se o bosque. Cresceram as árvores guindando-se aos céus e perderam-se os limites, os teus e os meus. Um lago imenso, calmo e tranquilo, reflete a luz e o caminho. Um trilho de terra com pequeninos malmequeres que não atravesso sozinho. Há um casalinho de mão dada. Ele de calções. Ela de saia rodada. E sem saber-se porquê, magia de certo, passa um duende por perto que sorri e pula. Não há sobressaltos. Só dois corações pulsando, as borboletas o ar cruzando, uma leve brisa deixando as ervas altas e as flores em breve dança. E a luz. Sim, essa diáfana luz forçando a densidade do bosque e banhando de claridade a penumbra onde o amor se fez verdade. E lei. A única lei. Sem papel nem escrita. Só a sua explanação, o seu viver num bater de coração, numa mão entregue, numa cena bonita. E há uma árvore alta e idosa a caminhar para os céus que tem na base uma loca onde vive a cigarra e os seus. Sentiu passos e veio ver o amor. E quando lhe perguntaram, as crianças, aconchegadas no lar acolhedor, o que passava, ela respondeu, quase desinteressada, como que não importunando, É a Primavera do amor. E chegaram, sem desdar as mãos, a uma clareira toda rodeada de canas. Era circular o espaço e tinha uma abertura em arco na vegetação, um convite que aceitaram sempre mão na mão.

Era o Verão. A amplitude do espaço e do tempo, searas dançando, aromas quentes no ar. Abriram os braços e afagaram a flor do trigo. Árvores pontuais a prover a sombra necessária para o coração descansar do ritmo quente e louco da paixão. E correram. E libertaram-se. E foram dando vivas às aves, à terra firme e ao céu azul e limpo. E via-se longe. E o mundo parecia não ter fim. Viviam um amor assim. Uma loucura consentida, uma centralidade perdida. Uma trepidação constante. E despiram-se. E fizeram amor. E sexo também. E viveram os dias como se não houvesse ninguém. E suaram o suor da descoberta na tarde caindo, a luz certa. Ao longe, uma ovelha branca balindo. E eles sorrindo. Amando sob o calor do Verão, dos corpos desnudados em paixão. E, pela primeira vez, entre eles, a semente de tudo, o princípio de todas as coisas: a palavra. A que cria e germina, a que alimenta e saceia, a que começa e termina, a que perde e norteia, a palavra que dá a vida e a morte, a mesma palavra que faz dos homens seres. A sorte. A palavra primeira que disseram foi Despertar, depois Encontro, depois Amar, depois disseram as palavras todas e uma vez gastas estas, reinventaram-nas. E disseram-nas todas outra vez. Assim como quem faz só porque fez. E gostou. E tudo se amou dentro dos limites seus. Só não disseram Adeus. Essa palavra doce e suave que queima. Guardaram-na para o Outono mesmo sem saber o que seria e quando viria se viesse. Quem olhasse a seara ao nível da altura do trigo, veria uma imensidão doirada banhada de sol sob o céu azul e deles, nem notícia, Mas a cigarra tem experiência e perícia e anunciou à filharada um passeio, um voo rasante sobre a seara doirada. E partiram de asa aberta e alma livre e repararam ali, a meio de lugar nenhum, sob o céu, sobre a terra, uma rodela de trigo que faltava como se estivesse pisado e amachucado por um transeunte descuidado. E estava! E eram dois os safados que rolaram em amores amados e deixaram circular marca na vegetação. A cigarra viu e entoou a canção do amor ali mesmo, sob o céu amplo e ao calor. E repetiram os filhos aquilo que ouviram e tendo cantado, logo partiram. E ao partir sentiu-se pequena aragem. E fria. Dona cigarra fez uma paragem, estendeu o dedo no ar e anunciou, Estão mudados os ventos, vêm aí novos tempos, vai mudar a sorte, sinto no horizonte um prenúncio de morte...

Rederam as mãos que tinham desdado para tatear os corpos, levantaram-se e correram a fugir da nuvem escura, da bátega de água certa, e enquanto a luz dura, caminham alerta em busca do bosque. Lá estava a abertura em arco nas canas e depois dela a clareira. Tudo igual e tudo diferente. Fosse ação natural ou de gente, algo havia mudado. Tudo.

As árvores choravam humidade e seus ramos despediam-se das folhas, os animais faziam escolhas de abrigos, a evitar os maiores perigos. Um tapete folhado e colorido cobria o chão de amarelos, laranjas e castanhos, e chegam ao bosque acolhedor habitantes que no Verão lhe são estranhos. Eles entraram e beberam. Olharam o lago e contemplaram o reflexo e estranharam não se terem visto na imagem refletida. Assim, com um misto de tranquilidade e tristeza, perceberam que já lá não estavam. Faltava só a partida. A despedida. E com o brilho e a lágrima no olhar, decidiram caminhar lado a lado, pelo frondoso bosque, agora inundado de silêncio. E num ponto do caminho, a estrada dividiu-se. Aí chegaram como se nunca lá tivessem estado. Ela imóvel. Ele parado. E duas coisas aconteceram, duas tragédias numa só. Juntamente com as plantas que feneceram, um gesto e uma palavra reduziram o amor a pó. Desderam as mãos em passos tranquilos. Foi o gesto. Ergueram os braços seus e pronunciaram em coro uníssono: Adeus!

Impassível ficou o bosque. Seguiram e levaram a memória do toque, do odor, das palavras, do olhar, do amor e das promessas e continuaram lado a lado, sem pressas, afastando-se um do outro. Não se sabe nesta história onde leva cada estrada. Sabe-se que uma conduz a tudo e outra ruma a nada. Só falta saber o mais sério que é se vão cruzar-se. Mas isso permanece mistério. Sendo certo que saberão amar-se na presença e na ausência. Agora e aqui, estão separando-se unidos. Vencedores e vencidos. Do corpo. E do coração.

A cigarra jaz morta de frio. Não lhe aprouve o canto no Verão. A formiga, que trabalhou no Estio, dorme quente no colchão. E acorda. Serena. E olha em volta e encontra-se. Estava perdida no sono e agora desperta para a vida sem saber que quem acorda no Outono, ainda que quente e aconchegado, sem ter visto o amor empolgado dos amantes na seara quente e no tempo absorto, não esteve dormindo, esteve morto. Ah formiga que vives com o corpo da cigarra tombado e inerte a poucos metros daí, se pudessem agora ver-te, os amantes teriam pena de ti. Tem mais vida esse cadáver vencido que sentiu a pujança do amor do que o teu corpo aquecido e gasto pelo suor cego do labor. Nunca saberás o voo sobre a seara, o sol amanhecendo paixão, nunca correste o risco que se exige ao mortal para que se liberte da eterna prisão. Vives adiada e ela morre saciada e há mais vida na sua morte do que na tua pobre e estéril sorte.

Nunca contarás aos teus filhos, como ela fazia, a fábula da cigarra enquanto a formiga dormia.

jpv

Motorcycle Chronicles - Put Your Head On My Shoulder

Put Your Head On My Shoulder

Na vida das pessoas há sempre assuntos por resolver. Às vezes, para os resolvermos, precisamos de uma longa conversa. Esta é a história do Senhor Nolan e da conversa que teve com a sua amada, M.

Quando se conheceram, o Senhor Nolan usava fato e gravata, era um executivo de uma empresa de comunicações, tinha três filhos, uma mulher prendada com quem praticava sexo sempre missionário, um carro cinzento escuro com quatro metros de comprimento e uma vivenda com dez assoalhadas numa zona proibitiva dos arredores da cidade. A ele, não lhe era vedada a zona, pela simples razão de que podia pagar o luxo. E a vida desenrolava-se entre reuniões, os problemas dos filhos e os orgasmos fugazes e fingidos. Fugazes, os dele...

Um dia, num desses dias em que a mente se questiona a si própria, nesses dias em que o trabalho lhe entorpecera o cérebro, num desses dias em que todos os problemas parecem combinar-se para o atormentar, bateu violentamente com a porta do escritório, disse, Foda-se para isto tudo, e saiu à rua. Caminhou. Sem pensar em nada a não ser no que via. Caminhou para fugir à vertigem de problemas acumulados e soluções por encontrar. Olhou as mulheres, os homens, as crianças, as lojas, os jovens em suas roupas despreocupadas, sentiu o sol, comprou um gelado, e caminhou, caminhou sempre, até que viu...

Vinham numa moto preta com cromados reluzentes. Ele segurava o guiador de braços abertos, tinha uns óculos escuros, um blusão de cabedal e botas como as da tropa. Ela ia atrás, agarrada a ele com um cachecol pelo pescoço em tiras castanhas alternadas com amarelo torrado e as pontas esvoaçantes, os cabelos soltos e um blusão de ganga. Nenhum levava capacete e os dois sorriam ao vento. Para o Senhor Nolan esta fora a visão da liberdade e da libertação, da felicidade e da harmonia. Estava naquela imagem passageira tudo o que lhe faltava. Por vezes, um breve instante na vida de um aprisionado é o suficiente para que pressinta o sabor da liberdade. Por vezes, um episódio insignificante na vida de outra pessoa, pode mudar a nossa. Foi o que aconteceu. Aquela imagem ficou a fazer-lhe comichão na mente, a inquietá-lo. Ponderou imenso. Pensou que estava senil e pensou depois que, se o estivesse, era porque tinha já conquistado esse direito. O Senhor Nolan decidiu mudar. Amadureceu todos os passos e momentos da sua vida. Os do passado e os do futuro.

Divorciou-se. Atravessou essa floresta de complicações e tensões. Meses se passaram. Um ano. E meio! Encontrou novos ritmos de estar consigo, de partilhar a vida com os filhos. Comprou uma casinha pequenina no campo, entalada entre choupos altos. Um carro pequeno e modesto. Entreteve-se na decoração nihilista onde figuravam abundantes velas de cheiro a serpentear a casa. Vivia bem consigo. Inscreveu-se numa escola de condução e tirou a carta de moto. Comprou roupas informais e habituou-se a sorver o tempo só pelo tempo. Um dia foi à Internet e comprou uma moto em segunda mão parecida com a da distante imagem reveladora. Longe no tempo, perto nas intenções. Começou por curtos e breves passeios à volta de casa e, a pouco e pouco, foi conquistando terreno, hábitos, habilidades, mecanismos, até ficar confortável naquela relação homem-máquina.

O Senhor Nolan está diferente. Só vive encarcerado no fato de executivo o tempo indispensável para exercer as suas funções. Todos os dias ao chegar a casa se entrega a si, às suas pequenas prioridades, aos seus pequenos rituais. E, mais extraordinário, quando habita o fato, há uma parte de si que não se deixa aprisionar. O coração do Senhor Nolan rebelou-se, tomou o gosto da liberdade e agora não há amarras nem prisões que o retenham. E os fins-de-semana? Os fins-de-semana são a liberdade em estado puro. Às vezes pára a moto para arrumar o capacete numa das malas laterais e anda uns quilómetros com o vento a fustigar-lhe a face e o cabelo ondulado e ralo. Só porque sim. Um dia parou de frente para o mar e lembrou-se de que algo lhe faltava no sonho de liberdade. Algo estava na imagem reveladora que não viera ainda para a sua. Era M. Lembrar-se-ia ela dele? Claro que sim! Mas o que sentiria? Precisava partilhar esta liberdade com a única mulher que conhecia capaz de a perceber sem a julgar. Precisava de uma longa conversa com M. Decidiu trazê-la para a sua vertigem.

M continuava no mesmo hospital pediátrico como enfermeira. Os mesmos hábitos e rituais. Depois do Senhor Nolan, não quis mais homens na sua vida. Nenhum a preenchia como ele soubera fazê-lo. Nenhum a magoaria tanto como ele o fez só por ter partido. Às vezes punha a música que eles costumavam ouvir juntos quando ele fugia do casamento para os seus braços por uma noite, um dia. E essa memória valia-lhe por uma vida vivida. M era uma mulher sensível e tranquila. Daquelas que sofrem a vida com estoicismo e são capazes de ser felizes com o canto de um pássaro, o ronronar de um gato. Era uma alma que esquecia com facilidade um grande feito mas nunca um pequeno pormenor de humanidade e sensibilidade. Falava com a expressão da face e com o olhar e guardava as palavras como tesouros pelo que dizia só o que tinha para dizer quando isso fosse significativo. Há três anos que M não sabia nada do Senhor Nolan e, por isso, e por todo o passado comum de emoções fortes, o seu coração sobressaltou-se quando abriu o e-mail e viu na caixa de entrada o nome dele em negrito.

"No próximo sábado apanho-te à porta de casa às oito da manhã. Veste-te de forma prática, botas de caminhar ou sapatilhas, calças de ganga e um blusão. Pode ser aquele teu blusão preto. Um lenço ao pescoço é opcional, mas vinha a calhar. Se puderes, nem precisas responder, nem sequer faças perguntas. Se não puderes basta que me respondas «Não posso.» Mais palavras não serão precisas"

É sábado. O Senhor Nolan tem o coração cheio de emoção. Calçou as botas pretas, vestiu a roupa da liberdade, calças de ganga e um blusão de cabedal, colocou o capacete, um outro, suplente, na maleta lateral e dirigiu-se para casa de M. O ar frio fazia-o sentir-se livre, rijo, confiante e o sol entusiasmava-lhe a alma. Nem sequer sabia se ela lá estaria, mas o Senhor Nolan era já um homem feliz.

Quando se aproximou da casa de M, pensou mesmo que ela poderia lá não estar. Não se deteve no pensamento. Era impossível. E era. Há coisas que são como são porque são assim e não de outro modo e tentar explicá-las é rematada loucura. Ela lá estava, no passeio, a figura fina e insegura, o porte gentil e elegante mesmo na ganga. Não o reconheceu. Não o esperava numa moto. Não o esperava com aquele aspeto. Não o esperava. Ele parou junto a ela e só quando tirou o capacete, ela percebeu. Percebeu e sorriu. Ia para falar, mas não o fez. Ele também não. Os dois sabiam conversar sem palavras. Sempre haviam sido bons com o silêncio. O Senhor Nolan estendeu-lhe um capacete, ela sentou-se na moto, ele puxou-lhe os braços e colocou-lhos à volta do seu tronco mostrando-lhe onde se agarrar. Ele, querendo que ela visse o caminho, virou a cabeça para trás e disse:

- Put your head on my shoulder!

Deslizaram durante uma hora e meia, viram a paisagem mudar diversas vezes e conversaram. Sem palavras. Ela encostou-se a ele, sentiu o seu calor, o pulsar do seu peito, agarrou-lhe o tronco e ele sentiu-lhe a força e a vontade de estar ali. Segura a si. E seguiram conversando em silêncio. Chegaram junto do mar onde ele havia estado sozinho. Pararam. Ficaram longos minutos ouvindo o mar em silencio respeitoso, em comunhão. Abraçaram-se, ela encostou a cabeça no ombro dele. Nunca se disse uma palavra. Partiram. Pouco depois ele parou, tirou-lhe o capacete, tirou também o seu e seguiram rolando contra o frio revigorante do vento enquanto o sol alaranjava sobre o oceano. Quando ele decidiu rumar ao interior do território, voltaram a pôr os capacetes. Mais uma hora e meia, sempre conversando, sempre em silêncio. Caíra já a noite cúmplice quando chegaram a casa dela. Não houve palavras nem convites, nem justificações. Ela limitou-se a subir puxando pela mão dele. Fizeram amor puro e intenso toda a noite, em refluxos de entrega e paixão e ausência e presença. Adormeceram dentro um do outro.

No outro dia, quando acordaram, perceberam tudo. Reencontraram todos os motivos, todas as razões e os sentimentos todos. Relembraram o sentido e os sentidos. E foi então que a conversa terminou para que outra pudesse acontecer:

- Bom dia Nolan!

- Bom dia M!

- Amo-te Nolan!

- Amo-te M!

jpv

A Austeridade não é para todos!

Há dias divulguei aqui, com indignação, a notícia de que as pensões dos ex-políticos não sofreriam cortes.

Hoje, infelizmente, tenho mais notícias deste teor e continuam a ser más. Continua o despudor e mais aviltante falta de vergonha.

O que vos mostro abaixo é uma imagem captada do Diário da República de 18 de outubro onde se elencam as despesas com a Assembleia da República. Sendo que na rubrica das despesas com pessoal figuram os subsídios de Natal e Férias dos senhores deputados. É como diz o ditado, mas ao contrário, Olha para o que eu digo, não olhes para o que eu faço!

Este país envergonha-me!

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Humor Negro (2)

Esta foi enviada por um homem. Identificou-se. Pelos vistos circula pela Net. Não tendo muita piada, tem imensa piada! Depende da perspetiva de cada um... Sorria! Está a ser...

Nobel da Física

Este ano Portugal será um forte candidato ao prémio da Nobel da Física!

Depois da descoberta do átomo, do neutrão, do protão e do electrão, acabou de ser descoberto o Pelintrão. E como se caracteriza o Pelintrão? O Pelintrão é um tuga sem massa e sem energia, mas que suporta qualquer carga!

C'était un rendez-vous

O Filme "C'était un rendez-vous" de Claude Lelouch, tão polémico quanto revisitado, é agora colocado à disposição dos leitores deste cantinho desde que prometam não fazer isto lá na aldeia.

O Cenário é a bela Paris e o ator conduzia um Ferrari... o resto é a adrenalina e a emoção máximas ao serviço do amor. São assim, os franceses, não gostam de fazer esperar as senhoras.

Este filme não tem cortes nem acelerações de imagem e não é o excerto de nada. Foi concebido para ter o tempo que tem: 8m40s! E claro que é melhor vê-lo em modo de ecrã inteiro.

Auto-Citação do Absoluto

"Vou fazer amor com a vida até cair nos braços da morte!"

jpv

Humor Negro e Profecias

Um dia, em breve, muito breve, vão descobrir que quem mais quis isto, é quem mais sofrerá com isto. Nesse dia, cá estarei para os lembrar de que foram autores da sua própria falência, da sua própria ignorância e falta de vergonha. Nesse dia, far-se-á outro pacotinho de açúcar e eu hei de publicá-lo!

Momentos de Nostalgia...

Para combater a tal da crise...

Jacques Brel - La valse à mille temps

Adriano Celentano - Don't play that song

Joe Dassin - Et si tu n'exstais pas

Adriano Celentano - Buona sera signorina

Desculpem lá mas não dá mais...

...para aguentar com a hipocrisia!

Está no DN Online uma notícia com este título:

"Pensões vitalícias de ex-políticos poupadas a cortes".

Isto quer dizer que, mesmo caindo no perigo da generalização e de possíveis injustiças que daí advenham, a malta que trabalha vai contribuir com três meses de vencimento (férias, Natal e os 5% mensais) e os responsáveis políticos que nos trouxeram até aqui e conseguiram pensões vitalícias em menos de metade do tempo que nos leva a concluir a carreira são isentados da crise. Estiveram mal eles e está mal quem permite este regabofe.

Eu ando para escrever um texto sobre esta questão dos cortes. Ainda o não fiz por manifesta falta de tempo, mas não contive este desabafo.

(A notícia pode ler-se aqui)

"Com Amor," - Documento 55

Meu Amor,

Escolho o papel para que o meu toque e o meu perfume possam viajar até ti. E, sobretudo, para que permaneça o testemunho.

Os dias que passámos juntos foram perfeitos. Não foram só a magia e o exotismo de Barcelona que me encantaram. Isso também. O cenário perfeito. Foste, sobretudo, tu. O teu olhar terno procurando o amor nos meus olhos, as tuas mãos desvelando-se em carícias pelo meu corpo, a tua voz serena acariciando as palavras de ternura que sempre escolhias para me dizer, a tua gentileza, o teu cuidado.

Nunca sabemos, meu amor, quais são os caminhos da vida, que percursos nos reserva, mas sabemos sempre que podemos escolher as nossas pequenas passadas, os nossos próprios caminhos.

Não sei o que a vida me reserva, mas sei que quero caminhar em direcção a ti e caminhar a vida contigo.

Com Amor,

Verónica

Receita de Bacalhau

Chamo a atenção das almas mais sensíveis e eventualmente melindráveis que a presente receita de bacalhau me foi enviada por uma MULHER, grande mulher que muito prezo que, quando ma enviou, o fez com espírito jocoso e descomplexado.

RECEITA DE BACALHAU COM CERVEJA

Ingredientes:

Bacalhau, azeite, pimentão, alho, cebola, batata, sal, cerveja e mulher.

Como preparar:
Ponha a mulher na cozinha com os ingredientes e feche a porta.
Beba cerveja durante duas horas e depois peça para o bacalhau lhe ser servido.
É uma delícia e quase não dá trabalho!

INEXISTANT

INEXISTANT

L'avenir
C'est demain, c'est plus tard
L'avenir
C'est voir son enfant grandir
L'avenir
C'est sortir et s'amuser dans les bars
L'avenir
C'est voir le spectacle et applaudir
L'avenir
C'est demain, c'est plus tard
L'avenir
C'est ce que je n'ai plus maintenant
L'avenir
S'est achévé depuis que cette vie part
L'avenir
Etaient les promenades par la main te tenant
L'avenir
Ce fils que je ne verrai pas être homme
L'avenir
L'homme en blanc l'arrêté
L'avenir
Pas encore partie mais c'est tout comme
L'avenir
Après tout, la vie ne m'était que prêtée
L'avenir
C'est ne pas dormir pour ne rien manquer
L'avenir
De ce qui me reste à vivre, à voir
L'avenir
Je le sens s'enfuir, comme un navire tanguer
L'avenir
C'est voir le soleil quand il ne cesse de pleuvoir
L'avenir
C'est ne surtout pas dire Adieu
L'avenir
Pour ne pas clore le chapitre
L'avenir
C'est douter de tout, même de Dieu
L'avenir
C'est se referemer, se clore comme une huitre
L'avenir
C'est ce qui n'existe plus désormais
L'avenir
S'achève tôt ou tard pour tous
L'avenir
C'était ton souffle doux quand tu dormais
L'avenir
C'est de la vie jeter la gousse
L'avenir
C'est renoncer à appeler à l'aide
L'avenir
S'en est allé trop tôt mais sûrement
L'avenir
C'est le tien; tu es le remède
L'avenir
Même si tu le ressens durement
L'avenir
C'est toi, c'est eux dorénavant
L'avenir
T'appartient à toi seul, mon enfant
L'avenir
S'en est allé mais reste cependant
L'avenir
Est en face de toi, sans moi, droit devant.

Alice Ferrier

Curtas do Metro - Elegância Monocromática

Elegância Monocromática

Sem história. Só uma pessoa. E há pessoas sem história? Não! Mas esta pessoa não tem história para mim e, contudo, é fantástica! Tão fantástica quanto discreta.

Quase todos os dias nos cruzamos ali algures entre a Baixa/Chiado e o Cais do Sodré onde apanha um dos autocarros que uso para chegar ao trabalho.

É magra e quase alta. Tem uma silhueta esguia e fina. Uma pele claríssima donde emergem os olhos tristes e os lábios bem definidos, desenhados com precisão geométrica fazendo um W invertido. E, a emoldurar este quadro, o cabelo. Uma cabeleira longa e lisa de um negro espesso e brilhante. Tem sempre um ar sério, de dia por começar, o passo é miudinho e despachado e desliza deixando para trás a marca da sua suave presença.

Mãos largas, pulsos finos, um deles tatuado sem excesso e com gosto, música nos ouvidos. Sempre.

O traço que a distingue das outras pessoas no turbilhão do quotidiano, é vestir integralmente de negro. Sempre. Botas negras, sapatos rasos negros e, no verão, sandálias negras. Calças de ganga ou sarja, sempre negras. Pode trazer saias compridas, a rasar o chão. Sempre negras. Por vezes, junta uns apontamentos em renda ou tule, mas sem nunca mudar a cor. As blusas são negras, como são negros os casaquinhos de malha que, uma vez por outra, veste a cobrir-lhe os ombros. Normalmente, traz uma mala negra, tem uma original, de que gosto particularmente, com uma teia de aranha. Óculos de sol, largos e redondos. Negros!

Os poucos apontamentos de cor que lhe notei são discretos. Uma blusa encarnada a despontar cor por baixo de uma outra negra com transparências, assim como que a anunciar, no escuro, o fulgor do vermelho. Uma renda azul-petróleo, discreta, a tornear os ombros cobertos de negro.

Há ali todo um culto, uma devoção monocromática, uma simplicidade na continuidade da escolha. E, no entanto, quando passa, arrasta luz consigo.

E lá vai ela para o trabalho, passo pressuroso e miúdo, corpo esguio e definido, elegância monocromática a despertar-me para o dia, ali ao Cais do Sodré, com a pele alva a sobressair-lhe do negrume das roupas.

É daquelas pessoas que marca. Um dia destes não me cruzei com ela e senti uma falta. Decidi escrever. Quando nos faz falta uma pessoa que não conhecemos é porque, quer queiramos, quer não, já nos marcou. E esta eu percebo porquê. Consegue, dentro da restrição da cor, transportar leveza e elegância. É curiosa esta cidade. São curiosas as pessoas nela. Pode acontecer que não nos pertençam, não as conheçamos, sequer, e nos façam falta. Quando a não vejo, sinto falta do colorido da sua elegância monocromática.

Sem história. Eu disse.

Dinamarca 2 - 1 Portugal

Para os amantes da bola, um momento de humor muito bem conseguido após a derrota da Seleção Portuguesa com a Dinamarquesa impossibilitando, assim, o acesso direto à fase final do Campeonato Europeu de Futebol de 2012.

Brilhante!

Fonte: Jornal O Jogo

"Com Amor," - Documento 54

Laura,

Sendo franco e directo: não completamente ao lado porque, noutras circunstâncias, vejo-me a escrever-lhe aquilo, ou, se quiser, é para mim plausível que um dia pudesse nutrir por si aqueles sentimentos. Claro que entre "onde estamos" e "aquela situação" há um mundo de barreiras.

Depois da resposta obrigatória, uma pergunta inquietante. Revê-se inteiramente na minha teoria porque a teoria é boa ou porque vive, neste momento, aquela situação?

Rui

"Com Amor," - Documento 53

Porque não completamente ao lado? (resposta obrigatória!).

As mulheres, Rui, salvo excepções, erram menos nesse departamento. Acho que os homens são mais dispersos e predadores. As mulheres têm um maior sentido de família. Só por isso vos aturam as sacanices e as criancices todas. O sentido de lealdade é mais apurado nas mulheres. Talvez seja genético. Não estou a pôr em causa as suas motivações nem a bondade delas, mas se há esse amor tão forte e pungente porque não se decide por ele?

Em todo o caso, há uma justiça que quero fazer-lhe. De facto, nunca havia visto, ouvido, lido, uma explicação tão certeira para o fenecer de um relacionamento. Nós, mulheres, talvez por estarmos mais ligadas à zona afectiva das relações, tentamos encontrar explicações para o sucesso e insucesso delas numa axiologia do "haver amor" vs "não haver amor". A sua explicação é interessante porque preserva, em hipótese, o "haver amor", preserva até a intenção de cada elemento do casal manter-se nele, mas trata o casal como um organismo autónomo, com vida própria, logo, morte própria, também. O casal pode estar em falência independentemente das vontades individuais... Engenhoso. Muito provavelmente correcto. Pelo menos para mim, que me revi inteiramente na sua teoria.

Não se esqueça da resposta obrigatória.

Laura

"Com Amor," - Documento 52

Laura,

Posso reconhecer-lhe algum espírito e até algum atrevimento, ainda assim, garanto-lhe que se tratou de um lapso, mais nada. Desolé!

Não foi longe. Foi ao lado. Talvez não completamente ao lado, mas, em todo o caso, ai lado.

Grato por haver destruído a mensagem.

Por fim, a farpinha, o espinho que quis deixar a incomodar-me o espírito; "Ai, ai, os homens..."

Os homens, Laura, tal como as mulheres, também podem cansar-se de uma companheira, de uma relação e de uma forma de vida.

Eu estou casado com a Patrícia há quase vinte anos e se vejo em mim um homem de muitos defeitos e algumas virtudes, garanto-lhe que a Patrícia tem muitas mais virtudes do que eu e a maioria das pessoas que conheço. Como tal, não é ela, a mãe, a esposa, a companheira que está em causa. Nem o amor que me tem ou lhe tenho. É o casal que foi vítima dos anos que passaram, dos desgastes, das crises e das rotinas e acabou crescendo em direcções opostas e acabou deixando de funcionar como um casal. Neste momento, o meu casamento resume-se a duas pessoas que vivem juntas, cumprem a sua parte de um contrato e têm filhos em comum. Não é pouco, mas não chega.

Não estou a justificar-me. Os meus actos são os meus actos e assumo-os. Estou só a dizer-lhe que os homens também sentem e também têm motivações nobres para os seus actos menos nobres. Os homens não são todos uns sacanas, Laura. Há homens que amam e há-os também que erram por amor.

Não sei porque lhe escrevo isto. Desculpe.

Maldito engano.

Rui

Qual Memória?

Hoje, o senhor Primeiro Ministro, Pedro Passos Coelho, fez uma afirmação que considerei interessante sobre a atual situação do país e o orçamento para 2012. Segundo O Público, disse que “Será seguramente o mais difícil de fechar e o mais difícil de executar de que temos memória em Portugal”

Que o seria, eu não tinha muitas dúvidas. Há muito tempo que Portugal vive acima das suas capacidades. Há muito tempo que se desinvestiu no bem comum e se permitiu a concentração e o controlo financeiro em meia dúzia de grupos. Há muito tempo que a política perdeu coragem e inteligência para perceber como atacar o problema.

Consigo reconhecer coragem a este Primeiro Ministro. Não sei se lhe reconheço a inteligência. E começo por aqui... a que memória se referia ele? À memória do passado ou à memória do futuro? Se se referia à primeira e tem uma visão que, para além de financeira, seja também económica no sentido da reabilitação desta através do reinvestimento público, da recuperação do poder de compra, da reoxigenação financeira das famílias, então que seja o orçamento mais difícil de sempre. Pago esse preço se for esse o preço da regeneração económica do país. Acontece que ouço falar muito pouco de economia. Todo o discurso se esvai em finança e em poupança e em cercear e em estrangular e em cobrar e em taxar. E, curiosamente, com reincidência nos atingidos. Os mesmos contribuintes de sempre. Ora, acontece que se o senhor Primeiro Ministro, com maior ou menor consciência, se referia à memória do futuro, àquela que os nossos filhos e netos hão de ter deste problema, então estamos condenados porque andaremos a poupar e a estrangular e a cortar indefinidamente na despesa sem gerar receita e morreremos da cura. Esfaimados da dieta.

É evidente que é preciso um orçamento exigente, mas não pode ser um orçamento que se limite a corrigir o passado. Ele tem de projetar o futuro. Normalmente, em Portugal, os orçamentos não são projetivos. São contas de merceeiro com duas colunas, a do deve e a do haver. Sem um qualquer plano estratégico de reestruturação do tecido comercial e industrial da nação. Uma mera lista de despesas perante um bolo de receitas. Acontece, para nossa desgraça, que se descobriu recentemente que o bolo estava podre, era falso.

É preciso que o Governo de Portugal seja mais do que corajoso. É fundamental que seja inteligente e que saiba prever que onde não há, não se pode poupar. E, para haver, é necessário investir, gerar poder de compra, apostar no trabalho. Por enquanto ainda só vi a coragem dos cortes e das reduções. Fico à espera da inteligência estratégica, mas atenção, não tenho muito tempo para esperar...

A Diferença

A Diferença

O problema não é o que dizes.

É a diferença

Entre a promessa

E as palavras a arder

Nas cicatrizes.

Não temo que me digas Não

Sem razão, nem história, nem fim.

Incomoda-me, só,

Que me digas Não

Depois de teres dito Sim.

jpv

ContraLuz

ContraLuz

Ardo

Desespero

Anseio

Quero.

Rejeito

Retomo

Amo

Odeio.

Revolto

Recaio

Anseio

Renuncio

Esvaio.

Enfraqueço

Fortaleço

Aceito

A sorte

Da puta da vida

Não ser mais

Que as entranhas da morte!

jpv

Sem Surpresa

Pois é, caros leitores, não sei como reagiram à nova maioria absoluta de Alberto João Jardim. Para mim, não constituiu qualquer surpresa. De resto, não era a eleição que me preocupava. Era o dia seguinte... e esse só avaliaremos com o tempo. Eu espero que os portugueses, madeirenses e continentais, não venham a sofrer com a escolha agora feita, mas não vejo, no horizonte que as minhas curtas vistas alcançam, onde é que se vão buscar 6 mil milhões de euros... Esperemos...

Agradável Surpresa

Esta semana, a empresa Castello Lopes Cinemas decidiu oferecer-me um bilhete para o cinema como forma de comemorar o meu aniversário. Acho que, por ter o cartão de membro, tenho direito a essa simpatia. E é mesmo uma simpatia. Ora, acontece que no cinema mais próximo de casa a oferta não era grande coisa. O único filme que me atreveria a ver, dos que estavam em exibição, era Crazy, Stupid, Love. Não gosto do Steve Carell, a imagem dele está muito colada àquelas comédias sem sentido, muito dependentes das carantonhas que ele faz. Mas o resto do elenco agradava-me. Além disso, algo me estava a atrair, a espicaçar a curiosidade: o título. O título era promissor. E fui.

E ainda bem que fui. O filme esteve quase a cair na comédia cliché, mas algo o salvou: o texto. Este filme é uma agradável surpresa. A simplicidade profunda do texto, o que fica por dizer, o que é dito pelas personagens mais jovens, a ideia de que o Amor não resolve tudo sozinho, pelo contrário, depende das nossas ações, está muito bem explorada. Sim, é um filmezinho leve, mas foge à banalidade em que estão a cair as comédias românticas. Se estava na dúvida entre este filme e O Regresso de Johnny English, não duvide, vá ver este e faça como eu: espere que o Rowan Atkinson se deixe de parvoíces e volte a fazer o que sabe, o Mr. Bean! Entretanto... Midnight in Paris espera por mim!

O Clã do Comboio - Chocolates de Liège e Tripas à Moda do Porto

Chocolates de Liège e Tripas à Moda do Porto

Um dia destes, na sequência de uma conversa seriíssima e muito circunspecta, como são todas as do Clã, a Senhora da Revista de Culinária disse, e passo a citar para me desresponsabilizar, referindo-se ao VM, Ele pode escolher aquilo que ele quiser! Nós bem a aconselhámos a não lhe dar tanta liberdade, mas o certo é que estava dito o que dito foi. Nada havia a fazer. Ele replicou com aquela malandrice mal disfarçada de marialva ribatejano, Ela é o melhor chocolate que eu já degluti! Esta frase despertou um universo de questões que não aprofundámos por puro pudor. Eu, contudo, que gosto de ser o centro das atenções, reclamei que a Senhora da Revista de Culinária estava a ter muita atenção por parte do VM, ao que ele respondeu, Não te preocupes, eu sou um homem de uma careca só. Medo... muito medo. Nem a Senhora da Revista de Culinária é careca, nem a minha careca pertence, em qualquer sentido ou universo, ao VM...

E foi então que o VM prometeu trazer da Bélgica, onde, segundo o próprio, ia em trabalho, os maravilhosos chocolates de Liège. E, assim que se falou em chocolates, a Rapariga com Brinco de Pérola começou a babar-se e a corar. Ora, se corar é normal nela, já babar-se é menos comum. Confessou que era viciada em chocolates e explicou que tinha sempre o frigorífico cheio deles. Anda a desabrochar esta Rapariga com Brinco de Pérola. Hoje, por exemplo, quando em meio de uma conversa muito séria e científica, o Escritor usou a expressão strap on, que é usada em inglês de Inglaterra para nos referirmos a objetos em cabedal usados em práticas sexuais ousadas, ela corou imenso e largou-se a rir. Até às lágrimas! Todos concordámos em dois aspetos. Que aquele riso cheirava a confissão e que queríamos ver uma foto do interior da gaveta da mesa de cabeceira dela.

Quando chegou o Picas, estávamos a recordar o dia em que os homens do Clã deram os seus passes para as mãos das mulheres e vice-versa. Nesse dia, o Picas viu-nos a todos com o sexo trocado... no passe! Hoje, oferecemos-lhe chocolates de Liège. Ele não quis. A Rapariga do Riso Fácil e a Senhora da Revista de Culinária ficaram contes: mais sobra!

Foi um gesto muito simpático do VM, ter trazido os chocolates. Mas não foi o único do dia. Viajou connosco, pela primeira vez no interregional das 7:18, a Menina-Senhora. É uma moça jovem, de sorriso largo e luminoso, dentição alva e alinhada, roliça, muito simpática e... apreciadora de chocolates de Liège! Vive em Santarém, mas, ao que parece, é do Porto. Talvez por isso, o VM foi sentar-se de frente para ela a catrapiscar o decote e a contar anedotas dos tipos do Porto. Não percebi porquê, mas ela adorou-nos. Costuma vir num comboio mais cedo, mas admitiu que ficou de tal forma fascinada connosco que vai passar a vir à nossa hora. Não sei se alguém lhe disse que o VM não traz chocolates todos os dias, mas devia ter dito... O que sei é que ela se comprometeu a trazer uma marmita com tripas à moda do Porto para nós provarmos. Eu não sei se a Menina-Senhora sabe onde é que se meteu, mas dei-lhe o endereço do blogue. Assim, se voltar, não vem enganada. O certo é que ficamos todos à espera das tripas! Das tripas e da Menina-Senhora que promete...

Daí em diante todos serenámos um bocadinho. Todos, menos a Rapariga com Brinco de Pérola que fixou o olhar num ponto indefinido, com um ar semi-saciado e nunca mais descorou. Foi vermelhinha até ao fim. Vá-se lá saber em que é que ia a pensar...

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PS: Quando li o rascunho deste texto ao Clã, às vezes faço isso, a Rapariga com Brinco de Pérola apressou-se a dizer que não encontraríamos nada na gaveta da mesa de cabeceira dela porque "aquilo é muito grande para lá caber". E corou outra vez.... Mais medo... muito medo...

Legado

Legado. É a palavra que me ocorre quando penso no recente falecimento de Steve Jobs. É um importante legado aquele que nos deixa. Um legado de comunicação que, todos os dias, estará entre nós a influenciar os nossos passos. Morreu o homem. Fica uma obra de proporções ainda não previsíveis.

Paz à sua Alma!

Trinta e três mil...

...e três!

Muito obrigado, muito obrigado, muito obrigado...

Cinema do Bom...

Passa no Cineclube de Santarém, esta sexta-feira, pelas 21:30!

Mais informação aqui.

O Clã do Comboio - Elegia para um Aniversário

Elegia para um Aniversário

Eu tenho uma particularidade. Quer dizer, hei de ter várias, esta é a que invoco hoje. Independentemente da fase da vida em que me encontre, das alegrias, das tristezas, das facilidades e das dificuldades, encaro todos os dias como uma promessa de vida, uma esperança renovada, um crer intrínseco de que algo de bom me vai acontecer nesse dia. Eu sou assim todos os dias.

No dia do meu aniversário, o sentimento é igualzinho, crescem um pouco a expectativa e a esperança, mas na essência, o sentimento é o mesmo.

Quando cheguei à estação de caminho de ferro do Entroncamento, era noite ainda. Estava calor. Por trás do fresco da manhã que se anunciava, despertava a canícula do verão em outubro. Esperei sossegado junto ao relógio e, pouco depois, foram chegando os companheiros de viagem. O Rapaz do Fato Cinzento, que está de férias, apareceu também. Inventou uma desculpa para ir a Lisboa e veio ajudar à festa de anos do Escritor. Eu sei que era uma desculpa porque bailava nos olhos dele uma genuína satisfação. A de contribuir. Beijos, abraços e saudações. Em Santarém entrou a Senhora da Revista de Culinária e, misteriosamente, o Rapaz do Fato Cinzento enfiou-se na casa-de-banho de onde surgiria pouco depois com bolo de chocolate negro e branco, cortado aos pedacinhos, os brownies. Diversas sombrinhas de papel vinham espetadas nos deliciosos pedacinhos de bolo e uma vela com um 4 orgulhoso luzia trémula e feliz. Cantaram-se ruidosos "Parabéns a Você", distribuiu-se em copinhos de plástico, um aromático chá de ervas que a Rapariga do Riso Fácil trouxe aquecido num termo. Houve palmas e urras, um discurso breve e emocionado do Escritor e a Rapariga do Riso Fácil a comer brownies e a repetir vezes sem conta, Deliro com os teus brownies! O Senhor da Mala Térmica resolveu aparecer neste dia, acho que não foi coincidência inocente, e trouxe o seu inevitável jornal, o sorriso largo e acolhedor e, claro, para marcar o evento deixou cair um brownie e, na ânsia de o apanhar, entornou o chá pelo chão. A malta rebentou numa gargalhada. Seguiram-se felicitações, abraços e beijos, piadas enviesadas de fazer corar a Rapariga com Brinco de Pérola que continua a desabrochar e a corar. É um dois em um! Tentou ensinar-nos mais algum francês decente em troca de português indecente. Por fim, obrigaram o Escritor a apagar a vela três vezes. Ele não estava farto de a apagar, mas acho que ela estava farta de ser apagada. Da última vez tentou apagar a vela da forma mais erótica possível enquanto a Rapariga com Brinco de Pérola e a PL tiravam fotos. E claro que a mala térmica fez o inevitável papel de mesa enquanto, a bordo do interregional das 7:18, o Clã do Comboio se divertia solidário. Desta vez, o pretexto foi o aniversário do Escritor, mas poderia ter sido outro qualquer.

E houve um presente. Um caderninho para o Escritor escrever. E ele fez uma promessa que está a cumprir neste preciso momento: usar o caderno para escrever mais uma história do Clã do Comboio. Por fim, foram a votos para ver quem ficava com o resto dos brownies. As gulosas premiadas foram a Rapariga do Riso Fácil e a PL.

Sucedeu-se, então, o inusitado. Com o saco do presente e os papéis dos diversos embrulhos do presente e da comida, o Rapaz do Fato Cinzento improvisou uma bola e o Clã, quer acreditem, quer não, foi até Santa Apolónia a jogar à bola! Uma espécie de vólei de comboio improvisado com os trapos dos tempos modernos. Sem regras, só com a diversão do toma lá e não deixes cair. Até a Senhora da Provecta Idade jogou! Houve passes arrojados, momentos irrequietos, gargalhadas cristalinas, adultos no auge da infância que é a melhor idade. A idade que todos devemos preservar. A idade que um de nós celebrava nesse momento. E não estava só!